Gym dá pano para mangas!

Hora do almoço.

Tudo a correr.

Fazer o Índio ganhar asas em substituição das rodas.

Chegar, passar 10 vezes o cartão que afinal era o do multibanco por isso não abria a cancela (começou a risota antes de descer as escadas!).

Ser convencida a fazer nova tentativa de cycling, porque nem sequer tenho tempo para pensar ou argumentar um "não obrigada".

Pedalar até à exaustão com um brasileiro louco que cada vez que gritava "pêssuau, vamu aumentá carga!" eu perdia calorias mas anos de vida também, de certeza.

Sair de lá viva com as pernas ainda funcionais, tomar banho, vestir e... secar/esticar o cabelo...

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...É aqui que se dá a bronca!

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Ás tantas grito um AAAAAAIIIIIII que se ouviu em todo o ginásio e além condomínio, porque o estupor do secador não tinha a rede de protecção da ventoinha e os meus cabelos ficaram lá presos.

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Não. Não estão a perceber o drama.

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Vieram logo 2 senhoras e a D. Maria em meu socorro: "Precisa de ajuda?", "Quer uma tesoura?", "Coitadinha..."

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NÃO QUERO NADA DISSO! QUERO UM BURACO PARA ME ENFIAR, UMA PISTOLA PARA MATAR ALGUEM, UM MARTELO PARA ESPATIFAR O SECADOR E UMA INDIMINIZAÇÃO... SE FAZ FAVOR! OK?

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Por sorte, Deus estava atento e eu só apanhei um susto (foi um pequeno nó que consegui tirar daquela m**** sem ficar com uma pelada... ou cabelada!) mas podia ter sido uma desgraça à escala nacional! Logo hoje, no dia de anos do pai, na véspera do concerto de Portishead, no auge da minha juventude.

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Ainda me custa a respirar.

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Ju